La viellesse

 Je ne l'avais pas aperçu et je ne l'eusse sans doute pas

 reconnu, si on ne me l'avait clairement désigné. Il n'était

 plus qu'une ruine, mais superbe, et moins encore qu'une

ruine, cette belle chose romantique que peut être un rocher

dans la tempête. Fouettée de toutes parts par les vagues de

souffrance, de colère de souffrir, d'avancée montante de la

mort qui la circonvenaient, sa figure, effritée comme un bloc,

gardait le style, la cambrure que j'avais toujours admirés; elle

était rongée comme une de ces belles têtes antique trop

abîmées mais dont nous sommes trop heureux d'orner

un cabinet de travail . Elle paraissait seulement appartenir

à une époque plus ancienne qu'autrefois, non seulement

à cause de ce qu'elle avait pris de rude et de rompu

dans sa matière jadis plus brillante, mais parce qu'à

l'expression de finesse et d'enjouement avait succédé

une involontaire, une inconsciente expression, bâtie par

la maladie, de lutte contre la mort, de résistance, de

difficulté à vivre. Les artères ayant perdu toute souplesse

avaient donné au visage jadis épanoui une dureté sculpturale.

Et sans que le duc s'en doutât,il découvrait des aspects de

nuque, de joue, de front, où l'être, comme obligé de se raccrocher

avec acharnement à chaque minute, semblait bousculé dans une

tragique rafale, pendant que les mèches blanches de sa magnifique

chevelure moins épaisse venaient souffleter de leur écume le

promontoire envahi du visage. Et comme ces reflets étranges, 

uniques, que seule l'approche de la tempête où tout va sombrer

donne aux roches qui avaient été jusque-là d'une autre couleur,

je compris que le gris plombé des joues raides et usées, le gris

presque blanc et moutonnant de mèches soulevées, la faible

lumière encore départie aux yeux qui voyaient à peine, étaient

des teintes non pas irréelles, trop réelles au contraire, mais

fantastique et empruntées à la palette, à l'éclairage, inimitable

dans ses noirceurs effrayantes et prophétique, de la vieillesse,

de la proximité de la mort.

   Marcel Proust     La Pléiade 1954   Le temps retrouvé   page 1017-1018

Ici, entre hier et aujourd’hui

Prenez ma nouvelle adresse

Je vis dans le vent sucré des îles nacrées

Et à ma nouvelle adresse

Une fille s´amuse à rire de mes souvenirs

Pierre Perret